Se não existe.
Estou aqui.
Isso que importa.
Talvez amanhã de repente tudo faça sentido.
Toda essa loucura.
Todo esse sofrimento.
Já nem me lembro mais.
Minha poesia é um lamento e uma tentativa de fugir da minha solidão.
Não é bela, não é útil, não é sequer agradável.
Mas é.
E pronto.
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